Victor Hugo, Poet

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Victor Hugo in 1883

Demain, dès l’aube,

à l’heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends.
J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.
Je ne regarderai ni l’or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j’arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.


Tomorrow, at dawn,

in the hour when the countryside becomes white,
I will leave. You see, I know that you are waiting for me.
I will go by the forest, I will go by the mountain.
I cannot stay far from you any longer.
I will walk the eyes fixed on my thoughts,
Without seeing anything outside, nor hearing any noise,
Alone, unknown, the back curved, the hands crossed,
Sad, and the day for me will be like the night.
I will not look at the gold of the evening which falls,
Nor the faraway sails descending towards Harfleur.
And when I arrive, I will put on your tomb
A green bouquet of holly and flowering heather.


Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin

De venir dans ma chambre un peu chaque matin;
Je l’attendais ainsi qu’un rayon qu’on espère;
Elle entrait, et disait: Bonjour, mon petit père ;
Prenait ma plume, ouvrait mes livres, s’asseyait
Sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait,
Puis soudain s’en allait comme un oiseau qui passe.
Alors, je reprenais, la tête un peu moins lasse,
Mon oeuvre interrompue, et, tout en écrivant,
Parmi mes manuscrits je rencontrais souvent
Quelque arabesque folle et qu’elle avait tracée,
Et mainte page blanche entre ses mains froissée
Où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers.
Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prés verts,
Et c’était un esprit avant d’être une femme.
Son regard reflétait la clarté de son âme.
Elle me consultait sur tout à tous moments.
Oh! que de soirs d’hiver radieux et charmants
Passés à raisonner langue, histoire et grammaire,
Mes quatre enfants groupés sur mes genoux, leur mère
Tout près, quelques amis causant au coin du feu !
J’appelais cette vie être content de peu !
Et dire qu’elle est morte! Hélas! que Dieu m’assiste !
Je n’étais jamais gai quand je la sentais triste ;
J’étais morne au milieu du bal le plus joyeux
Si j’avais, en partant, vu quelque ombre en ses yeux.

She used to have this habit in her youth

To come into my room a little each morning;
I used to wait for her as well as a beam that one hopes for;
She would enter and say : Hello, my little father;
Take my pen, open my books, sit herself
On my bed, mess my papers, and laugh,
Then suddenly go away like a bird in passing.
Then, I resumed, my head a little less tired,
My interrupted work, and, all while writing,
Among my manuscripts I encounterd often
Some arabesque lunatic and she had drawn,
And many a white page between these creased hands
From which, I don’t know how, would come my most sweet verses.
She used to love God, flowers, stars, green meadows,
And this was her spirit before becoming a woman.
Her regard reflected the clarity of her soul.
She used to consult me on everything, at all times.
Oh! that the winter nights, radiant and charming
Passed to reason with language, history, and grammar,
My four children grouped on my knees, their mother,
All ready, some talkative friends at the corner of the fire!
I used to think this life was only just content enough!
And to think that she is dead! Alas! that God waits for me!
I was never cheerful when I felt her sadness;
I was dreary in the middle of the most joyous ball
If I, in leaving, saw any shadow in her eyes.

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